Поют камыши

Я когда-нибудь напишу

О местах изумрудно-зеленых.

Я когда-нибудь опишу

Подтаёжную синь в Ангаре,

О речных берегах, о лесах

Серебристых и сонных,

И о том, как поют камыши

На вечерней заре…

 

***

Земля

Земля накопленным теплом

По вечерам счастливо дышит.

И каждый шорох сердце слышит,

И каждый вздох её знаком.

 

Когда уйдет её светило

За скучный, дальний горизонт,

Раскроет ночь свой чёрный зонт,

Чтобы земля чуть-чуть остыла…

 

***

Дремлет Русь

В уголке каком-нибудь таёжном,

Где медвежьи тропы и следы,

Зреет Русь в подклетушкезалёжной,

Или дремлет в теле борозды.

 

Ты её не тронь, пусть выспится!

Наберётся силы и ума,

И тогда пойдёт по быстрице,

Полетит, стокрылая, сама!

 

Ей не надо помогать. Пречистая

Богородица охранит!

Усмирит, что вырвется неистово,

Собирая слёзы со ланит.

 

И исчезнут нищие на папертях,

Опустеют тюрьмы да скиты.

И наденут детям наши матери

Православные священные кресты…

 

***

Эта птица

Ширится в просторах наших славных

Полоса серебряных дождей.

Плещется на улице на главной

В лужице холодной воробей.

 

Что ему остылая весна!

Это там кому-то не везёт,

Воробей умыл остатки сна

Для того, чтоб быстрым был полёт!

 

И чирикает на улице на главной,

На Советской улице моей

Эта птица – символ воли славной.

Бедный, но свободный воробей!

 

***

А счастье пробежало мимо

Незлобным словом помянуть

Бы всех царей, что были прежде,

Но всё в пустой своей надежде,

В избе-темнушечке заезжей

Сермяжной бабе не уснуть…

 

Как встарь, она корову доит,

Сама и сено воротит,

И подпол огурцов насолит,

И от забот совсем не спит,

А то тайком в куту повоет.

 

А счастье пробежало мимо.

Мужик в сенцах её храпит,

Он полнедели бражку чтит,

А полнедели материт

За то, что не родила  сына…

 

***

Дождь идёт

И что ж вы, березы, взволновались,

И что же ветер ели растревожил?

Пух полетел, и птицы как сорвались,

Кто непокой в природе расстреножил?

 

И вывернул листы у бедной ивы,

Тальник пригнулся – дождь идёт.

И видно, буря будет небывалой силы,

Раз ветер уже листья с веток рвёт.

 

Внезапно солнце небо осветило,

И луч теплеющий упал,

Как в храме дым спасительный кадила,

Который гонит бесам пал…

 

С востока тучи хмурятся, синеют,

С востока вихри собираются в намёт.

И только ноги у берез белеют,

И только птица запоздавшая поёт…

 

***

Тает в небе месяц

Тает в небе месяц бледный,

Ночь беззвёздную манит.

За горою за соседней

Улыбаясь, солнце спит.

 

Сны его - про наше лето,

Все цветасты и легки,

И похожи на сонеты,

И светлы, как мотыльки…

 

Месяц вышел, нарастает.

Солнцу он совсем не брат,

Ветер месяц раскачает

И забросит на закат…

 

***

Ночь. Улица

Ночь. Улица. Два фонаря

Свои глаза во тьму раскрыли,

И мотыльки вокруг парят.

И облака луну закрыть забыли.

 

Порой вот так ночной пейзаж

Нас заставляет оглянуться,

Застыть в рывке на абордаж,

И, может, в прошлое вернуться…

 

Пусть ненадолго, для того,

Чтоб не забыть два фонаря,

И тех, покинули кого,

Кого забыли, может, зря…

 

***

Перечеркнуто небо нитками.

Может, это мысли гуляют,

Или Ангелы что-то сбросили.

Чтобы мы завернулись в вуали…

После летней жары

Я, конечно, люблю нашу осень,

От цветастой макушки

До черных, березовых пят.

Нет красивей поры.

От высоких ангарских сосен

Дух высоко летает

И мысли, как птицы, парят…

***

Хочется, ах как хочется

Эту землю большую обнять,

И в березовой малой рощице

Бесконечно и тихо стоять…

И смотреть в облака летящие,

Вместе с ними под небом парить!

А потом вдруг упасть в настоящее,

И без боли все завтра испить…

 

***

На Ангаре

И снова ветер гонит тучи,

И снова дождь тугой струёй,

Ангарским хиусом закручен,

Гоняет птиц над Ангарой…

 

Её исток внутри Байкала,

Он непокорен. И река,

Что рано волюшку познала,

Так рьяно бьётся в берега.

 

И выйти на простор желает,

Всё затопив и покорив,

Но разливаясь, сила тает,

На шиверах пути скрутив…

 

А там, где устье ширит воды,

Где берега не так круты,

Скала темнеет в непогоду,

Щетиня серые кусты.

 

Бредёт тайга, от зим уставши.

И кажется, любой пустяк

Её согнёт, но устоявший

Великий кедр её - как стяг!

Наталья Морозова